Поэзия и мысли. И никакой политики.

  РЕВИЗИЯ МАТЕРИАЛИЗМА Где-то в Кузьминках, в парковой зоне Домик садовника старого типа; Листья опавшие в мокром затоне, Красные - клёна, жёлтые - липа. Я не ботаник. Но, что-то опавшее... Да и не парк посетить я решил - Место, музеем писателя ставшее, Хоть Паустовский тут и не жил. Странствовал много, всё замечая. И не мешало ведь слабое зрение! Жил в городах, о природе мечтая, Чаще Мещёре даря предпочтение. Польско-козацкое происхождение Кровью в потомке перекипело. Гоголь не умер? Второе рождение В этом барчонке по-русски запело. Проза как проза. Читаю. Не сложно. Я не романтик, чтоб биться в экстазах. Но почему так легко и тревожно? Что в этих повестях, этих рассказах? Всё прочитал. Я читатель умелый. Книга обложкой закончилась зримо. Мистика дымкой витает несмелой... Может, в Природе всё повторимо? 24-25.09.2022, Бондаренко Игорь.

  *** Я крещён, но ни в коей мере Во святые отцы не гожусь. Я боюсь, что не крепок в вере, И в ответ на плевок не утрусь. Брат на брата... по крови и роду. Знать, такое затмение вышло, Что опять темноте в угоду На войну повернуло дышло. Крест прицела на точке лба. С учащением пульса справляюсь. Из окопа напротив - стрельба. Ну, и я стреляю. В чём каюсь. Отползаю тихо, как водится. Вот, ещё один грех. Может, зря... Рождество Пресвятой Богородицы. Двадцать первое сентября... 21.09.2022, Бондаренко Игорь.

  ВСЯ НАДЕЖДА НА КРЫЛЬЯ Я льщу себя слабой, и всё же, надеждой, Что я не лишён поэтических прав. Что каждый, не будучи полным невеждой, Мой стих процитирует, не переврав. Случайными рифмами, даже неполными, Сумел зацепиться за душу читателя... Прошу, не считайте слова мои спорными. Не вы. Но потомки оценят мечтателя. Читающих меньше, чем пишущей братии. Последних всё больше. Но кто их читает? И всё в интернете, все самоиздатели, И каждый стать классиком тихо мечтает. Я ж скромен, что кстати меня украшает. Мой гений не видит лишь полный невежда. Мой горний полёт от всего отрешает. В высоком полёте - на крылья надежда. В свободном паренье - безмерная воля. В заоблачной выси поэт и мечтатель. Быть выше людей - такова моя доля. Я сам себе нравлюсь. Зачем мне читатель? 17.09.2022, Бондаренко Игорь.

  МОЙ КОКТЕБЕЛЬ                                             Марине Восточный Крым чтит Волошина. Сентябрь каплет тихим дождиком. Пастелью на лист Киммерия брошена Максимилианом-поэтом. Художником. Томно прилёг Коктебель. Место рая, Где море лагуной вдаётся в сушу. Жить бы тут вечно, не умирая, Иль упокоить навечно душу. Край голубых холмов - Коктебель (Что тянет магнитом, а так бывает) Звёздочкой серой на лбу - tőbel - Крымско-татарский язык называет. Посёлок массив Карадага хранит. Кстати, действительно "чёрные горы" Породы вулкана, отнюдь не гранит, Вмещают в трещины свои, в поры. Сама геология - наука серьёзная, Я бы сказал, дисциплина эпическая. А тема стихов моих почти курьёзная, Неосязаемая, поэтическая. Мой Коктебель цветёт сонетом, Именем Марины, знакомым многим; Отмечен скалой, воспетой Поэтом - Добрым и философски строгим. 12-13.09....

  РЕЧЬ О ПОЭТАХ                                                                  Памяти Осипа Мандельштама Поэты все немножко мудрецы. Нанизывая строчки аккуратно, Они нам правду объясняют внятно - За это их не любят подлецы. Поэты все немножечко пророки. Кто пишет их руками? Неизвестно. Но строчки занимают своё место - В них наши отражаются пороки. Поэты все наивны, словно дети. Доверчиво, как бабочки в ночи, Летят, а им на крылья палачи Набрасывают шёлковые сети. Поэты в опрометчивости сплошь. Читают всё написанное громко, Не ведая, что есть пределы, кромка, Не зная, что свобода - это ложь. Поэтов голос часто режет слух. И хорошо, что есть у нас заглушки, Затычки, вата и беруши в ушки - Стихи - кричат, а их читатель глух. Поэтов ареалы единичны. Пророчества и...

  ИЗ ЖИЗНИ ПЧЕЛИНОГО УЛЬЯ Сентябрь накрыл половину мира. В смысле, северные его широты. День рождения празднует Ира, А мы несём мёд в её соты. В нашем улье главная пчела Ира. Есть пчёлы моложе, трутни имеются. Семейный рой - частица мира, В котором все на Царицу надеются. Ира принимает взятки от нас, Укладывает мёд в соты тщательно. На зиму укладывает, про запас, Заботясь об улье обстоятельно. Мы все её дети, кроме трутней. Всех она вскормила и ныне питает. 30 дней в сентябре, но в один из дней В воздухе сладость так и витает. Мёд концентрируется, сладко тАя. Все пчёлы жужжат и кружат вокруг, Каждый год к маме-пчеле прилетая, Всё ближе кружа, за кругом круг. Круги пчёл по традиции повторяются. Свой День рождения празднует Ира. Даже трутни пчёлками притворяются. Сентябрь накрыл половину мира. 08.09.2022, Москва, трутни Игорь и Серёжа.

  ПОЧЕМУ-ТО СТЫДНО Мне служит слабым утешеньем Тот факт, что мозг уходит вспять. Былое кажется виденьем - Ни слов, ни лиц не разобрать. Мелькает что-то в серой мути, Мысль не затрагивая явно. Не реагирую по сути - Суть ускользает постоянно. Как будто внешне я на месте, Но это требует проверки. Мне всё равно, какие вести - Все мои мысли недомерки. Да есть ли мысли в самом деле? И положа на сердце руку, Признаюсь: в тёпленькой постели Изображать удобней муку. Кого-то. Где-то. Ежечасно. Бомбят. Они бомбят в ответ. Пью утром кофе безучастно, Из дома выхожу чуть свет. В метро стою, мне не сидится. Привычно новости читаю. Мне стыдно. А чего стыдиться, Я до конца не понимаю... 03.09.2022, Бондаренко Игорь.